Любить так больно,
Презирать – больней,
Куда как проще ненавидеть...
Стирая с зеркала вечерний блик теней,
Застыв как воск, судьбу свою предвидеть.
Не лги, поэт,
Тебе не нужен свет,
Он слишком ярок, прост и надоедлив,
Ты любишь ночь
И черный пистолет
Хранишь во фраке,
Что висит в передней.
Твои глаза с прищуром,
Чуть косят,
Как будто видя правду, отвернулся,
Так мотылек, наткнувшись на косяк,
В ладонь ударит,
Словно пульс проснулся.
10.06.2022г.
2022г.
И. Бродскому
© Copyright: Андрей Душечкин, 2022
Свидетельство о публикации №122061006846
Свидетельство о публикации №122061006846
Рецензии
