Облака расплылись чередой
Небо - клочья стиранной пелёнки
И стоят угрюмою толпой
Люди у погибшего ребёнка.
На душе калёные угли
Что ж, родимый, ты наделал с нами?!
Каждый полон боли и вины
Словно он не сладил с тормозами.
Без сирены скорая ушла
Суетятся милиционеры
И такая липкая жара
И не одного кондиционера.
Автор: Клим Кузнецов. 2013 год.
Свидетельство о публикации №122061004120