Вещий сон

Морозной белоснежной нежной кистью
писала ночь на стёклах орхидеи.
Луна повадкой тихой рыжей лисьей
шла с ангелом  в обнимку  по аллее.

Вела тропинка к старенькой часовне,
где тёплый сумрак ладана дымился.
Срывались  тихо в снег  плоды смоковниц...
В сто пятый раз мне этот сон приснился.

Подглядываю в окна тайно - кто там?
Чадит свеча, лампада маслом дышит.
Мужчина. Он один перед киотом.
Мне незнаком, впервые его вижу.

Вдруг резко обернулся - настежь двери.
И входит женщина... и тьма змеится...
- Зачем ты здесь? Исчерпано доверье...
Пронзила  ярость  раскалённой спицей.

Скатилось в ноги  серебро колечка.
- Но я пришла молиться о прощеньи...
Вдруг задымилась и  погасла  свечка,
двоих чужих исчезли полутени.

Дыханье сбилось: та чужая - я ли?
Луна вдруг превратилась в серп зловещий.
Без истины вино в моём   бокале,
тоска  до хруста зажимает клещи.

Пророчат горечь  гроздья из рябины.
Какая смоква, если север крайний?
Горят морозным  пламенным рубином,
и пахнут чем-то обречённо-тайным...