Стихи в стиле Экспериментальная поэзия. Часть 15

Из Афганского дневника:

БОЙ

Воинов звеньями в поле сгрудили.
Развернули стальные орудия.
Неуязвим и прочен редут.
Ждут.
Из пелены туманной
По земелюшке обетованной
Движется молча навстречу беда –
Вражья орда
С натянутыми пружинами-нервами.
Наши ударили первыми.
Отсекли часть вражины – ослабили фланги,
Словно пальцев фаланги.
Но враг оказался живучим.
Движется чёрною плотною тучей.
Туча превращается в полукольцо.
Бьют прямо в лицо.
А потом всё смешалось с кровью и дымом.
Часть трассеров в цель, остальные – мимо.
Лопаются барабанные перепонки.
Взрывы. Трупы. Воронки.
А потом – тишина.
Покой.
Кончился бой.
Где-то слышится голос тонкий.
Это ангел тихо плачет в сторонке.
Ротный грязной дрожащей рукой строчит похоронки.
В живых лишь трое ребят.
Спят.
На вершине горы,
Как у судьбы на макушке,
Ждём прилёта «вертушки».

МАРОДЁР

Вчера все, кто остались от роты
Нашей царицы полей – пехоты,
Под вечер у дальнего косогора
Расстреливали мародёра.
Тот стоял на коленях и плакал,
Обоссав со страху штаны.
Но мародёры стране не нужны.
Нет в том её вины,
Что родные сыны
Не верны. Не честны.
Видать уродились такими,
Позорящие гордое имя: «Воин»,
Которого каждый русский мужик достоин,
Стоя в кровавом строю
За Отчизну свою.
Мародёра не было жалко.
Шакалу – падаль. Собаке – палку.
Жалко было мать и отца
Этого подлеца.
Верьте или не верьте –
Ротный отослал им в измятом конверте
Записульку свою,
Дескать, ефрейтор геройски погиб в неравном бою…
Дабы не лёг на плечи позор,
Что родный сын – мародёр.

ПОСЛЕДНИЙ ВЗЛЁТ

За перевалом осталось слово «война».
Мы в «парадках», а на груди ордена.
Каждому ордену – жизнь цена.
Впору не надевать.
Дома седые – отец и мать.
Ждут своего сынка.
Издалека.
Грузимся в брюхо «ИЛюшки»,
Спиртягой наполнены кружки.
Скоро родная земля –
Баня, бабы, самогон, частушки и плюшки,
Родные счастливые лица…
Главное – приземлиться.
Борт «76» набрал высоту,
Пересекает границы черту.
А из ущелья пальнули и оборвали мечту.
Двигатель правый – в огне.
Ощутим резкий крен.
Горы всё ближе и ближе.
Не выжить.
Видимо, ратники Богу нужны…
«Прощевайте, друзья-пацаны!
Встретимся в облаках
У Господа на руках!..»
Слёзы у всех на щеках.
Падаем.
Бах!

© 2022, Терентьев В. Ю.