Интерактив

Андрей Иванов
Поэтом…
 
Не читают твоих стихов.
Даже взрослые, даже дети.
Чтобы льстить тебе, Иванов.
Называют тебя поэтом.
 
Называют тебя ранимым,
Сам ты тоже поверил в это.
Хоть несешь бред кобылы сивой,
Но считаешь себя поэтом.
 
Собираешь бредовые мысли,
От рассвета и до рассвета.
Пусть сомнения душу сгрызли,
Ты считаешь себя поэтом.
 
Не научишься никогда,
Ни манерам, ни этикету.
Но наступит опять среда,
Ощутишь ты себя поэтом.
 
Лишь, когда перемоют кости,
Разнесут слух по белу свету.
Ты сожжёшь всё, что раньше создал,
Может станешь тогда поэтом…


Игорь Сивалер
Надежда есть

Добрый друг и поэт Иванов.
Не из лести, а так, по духу.
Ты как я — весь любитель слов.
Что ж, опять на старуху проруха.

Нас, увы, как всегда гнетёт,
что без красок, и то, что к прозе.
Наша мысль как змея ползёт,
догоняя нас в разных позах.

Да, всё так, такова стезя:
мучим лист, и знакомых мучим.
Нам без строчек никак нельзя.
Мы хотим сделать Землю лучше.

Вот и я, как назло — Сивалер,
что-то с «бредом от сивой кобылы» —
Рифмоплёта типичный пример.
А хочу, чтоб всё чудно было.

Мы как Гоголь не жгли трудов,
чтоб схватиться за статус поэта.
Друг мой новый, поэт Иванов,
твоя песня ещё не спета!

Верю в хлам, что поэт Иванов
склад поэм понасжечь для света
(как и я) скоро будет готов,
чтоб сочли настоящим поэтом.

И надежда у нас с ним есть!
Может быть, всё не так уныло.
Мы с ним сложим лихую песнь,
чтоб кому-то хоть клёво было.

И пускай это будет среда,
на худой же конец, понедельник,
но поэт Иванов навсегда
мне звучит соловьиною трелью.



с благодарностью соавтору
Игорь Сивалер
09.06.2022