Пятница.Бутылка на столе вина.
Рядом, отливает бликом, штопор.
Выпить?А на утро вновь придёт она-
У тоски моей тот тихий ропот.
За окном не ветер, дикий ураган.
Фронт холодный сладил быстро с южным.
Над любовью мы насыпали курган.
Спит она под ним.Никто не нужен…
А вино-не панацея, забытье.
Полчаса-оставит в теле градус…
Кресло тёплое.И сбоку тень портьер.
Ты была от жизни словом "радость".
радость
© Copyright: Андрей Марышев, 2022
Свидетельство о публикации №122061001655
Свидетельство о публикации №122061001655
Рецензии