Всё будет по вечной идти цепочке.
Проклюнутся почки, затем листы.
Мужик небритый, в несвежей сорочке
Несёт, как солнце, в руках цветы.
Навстречу женщина:
- Лаша, Боже!
Как изменился, как похудел!
Какой там праздник! Была бы моложе!
Уборка, стирка. Вот мой удел.
Сюда привело какое-то дело?
-Жену поздравить. Пойдём и ты.
- А как жена? Я помню болела?
-Жена умерла. На могилу цветы.
Восьмое марта
© Copyright: Лейла Пачулия, 2022
Свидетельство о публикации №122060907549
Свидетельство о публикации №122060907549
Рецензии