Исчезают блики
И сгустилась тьма,
Для чувств и мыслей
Отдых или тюрьма.
На самом краешке замер
Балансирую в страхе,
Мне бы панцирь прочней,
Как той черепахе.
Кто видит сны?
Может жизнь — это сон?
Для духа неокрепшего,
Словно бульон.
Скоро захлопнет
Хозяин ворота
И сбудется снова
Мечта идиота.
У бессонницы
© Copyright: Сергей Алексенко, 2022
Свидетельство о публикации №122060904629
Свидетельство о публикации №122060904629
Рецензии