Окунувшись в прозу

За лёгкой строчкою стихов,
Рекой бегущей в неизбежность,
Не нужно слёз, не нужно слов –
Пускай хозяйкой станет нежность.

Пускай вечернею зарёй
Меня укроет в покрывало,
И если буду не с тобой,
То лучше бы меня не стало.

Любовь умеет вить канву
Для продолженья отношений.
И потому пока живу,
Что есть любви надёжный стержень.

Тот миг, когда неправы мы,
Когда в заботы погрузились,
Пора пресечь, себя любви
Отдать на Божескую милость.

Поэт – создатель мелодрам
В стихах, что выписаны прозой,
Не изменился ни на грамм –
Но фанатично стал серьёзен.

Входя в чужую колею,
Он пишет жизнь своих героев,
А, между тем, и жизнь свою
В их образах переустроит.

Бежит строка, её конца
Он, размышляя, не увидит.
И пот, катящийся с лица,
И боль в ногах возненавидит.

Лишь потому, что он живёт
В своих творениях и дышит.
В той немощи души полёт,
Она взметается всё выше.

Другим рассказывает он,
Что сочинил, себе в отраду.
И путает, где явь, где сон…
И вымысел творит как правду.