Художник

Жил художник не богато,
Обожал свой карандаш -
Тот был прост, и был, как брат он...
Грифель, так, ценил пейзаж!

Пил для бодрости микстуру,
Сторонился дев "герой".
Избегал писать с натуры
Наш художник молодой.

Он сидел себе в аллеях,
И с усердием писал:
Ряд берёзок, что белеют,
Золотой луны овал.

Избегал душой интриги.
Был умишкой не дурак.
Чтец по лицам, как по книге,
С хилым телом, не Геракл.

Дам он сызмальства боялся,
Словно чёртова рожна.
Их природой возмущался,
Говоря: "К чему жена"?

Дамы любят обнажаться,
Выставляя локоток.
Незаметно, нежным пальцем,
Платья отстегнут крючок.

Грудь роскошную покажут.
Ножкою в чулке качнут.
Станет, так, неловко глазу:
В трепет, в краску вгонят, в зуд!

Всё, как-будто не нарочно -
Вроде правильно сидят.
Так в грехе своём порочны -
Взглядом блуда и пронзят.

Позы всякие меняют.
Выгнут шейку, поворот.
За тобою наблюдают,
Как краса за дух берёт.

Могут и цветок понюхать,
И поступком впечатлив,
Запоют, води лишь ухом,
И держи страстей порыв.

Мужики, как те снаряды
В ручках опытных девиц.
Тут сразят они нарядом,
И длиной своих ресниц.

Размышлял в тиши художник,
И берёзку он писал.
Стал накрапывать и дождик.
Тот художник себе лгал.