Разговор на кухне

Пережили зиму - наступило лето,
Я сижу на кухне, говорю с Поэтом:
- Сочиняешь вирши?
- Нет, не сочиняю.
Тихий шёпот Музы в строки воплощаю.
Нежный голос флейты … Тихий шёпот Музы...
Не расслышал - плохо, точно быть конфузу.
Передал не точно - смысл исказился,
И потоком мутным на людей пролился.
И стекают струи чепухи и вздора
Тех, кто не имеет срама и позора.
Тех, кто не расслышал, тихих слов Эвтерпы,
Их стихи туманны, а слова – нелепы.
Не искусны рифмы, не понятны мысли,
Словно сталактиты с потолка повисли.
Как нарост на древе, как больной отросток,
Привлекая блеском, буйством страз и блёсток.
Обольщая ложью, что не нужно думать, -
Больше эпатажа, шутовства и шума.
Хуже и скандальней. Громче, хлеще, гаже.
Обваляться в перьях, выпачкаться в саже… 
Ну, а в общем, прав ты! Это просто вирши. 
Не кричи так громко - говори потише.
Муза где-то близко, чувствую что рядом,
Иль одарит мыслью, или плюнет ядом.
Наливай, не медли, что за остановка?
Выпьем - сам увидишь.
Вот она, плутовка!

09.06.2022