Свобода внутри несвободы
Новый рассвет снова не совпал с закатом
в мягком пространстве, выделенной мне сцены.
Зритель скучает, гадости шепча матом.
Текст непонятен, а где-то забыт. Веки
нежно прикрыли взор, приводящий в чувство.
Рядом коллеги, только уже калеки
с дыркой в груди, где оказалось столь пусто,
что неземной, истину здесь искавший,
кажется больше фантастом, чем пророком.
Жизнь громоздится на миллиардах павших,
смерти же хватит и точки в этих строках.
Кажется, всё - отстоял у станка смену,
можно теперь и пропасть в уголке ночи…
Нет же! Тебя пакуют в немые стены
пьесы, где каждый третий сиквел пророчит,
и отправляют служить новой богине,
вяжущей месть да с жадностью в крепкий узел
мёртвой петли надежды о новом сыне,
высланном папой к тем, с кем он был в союзе.
Сердце морзянит, давно выбивая SOS
в кем-то напичканном злом телеэфире,
а ты понимаешь: что-то, да не срослось -
то ли с тобой, то ли с живущими в мире
только с грядущим, предсказанным как огонь,
всё пожирающий ради подсчета грёз.
Что-то уткнулось чуть влажно в мою ладонь…
Кажется, это случайный приблуда-пёс,
как-то пробравшийся между чужих ко мне.
Может быть, он - посланник… А может, и нет…
Мне бы прижаться спиной к какой-то стене
и попытаться сложить хотя бы сонет…
Воздух становится резок и чуть тяжёл,
но ароматней и где-то вкусней, чем был
до неолита, в котором меня нашёл
вечный владетель ключей от моей судьбы.
Ровное небо ерошит последний крик,
юностью впаянный в образ пустой мечты,
а наверху заворочался вдруг старик
и прошептал мне:
- Колодцы твои пусты,
так что, давай вырывайся из этих стен
и прилетай на обед. Я припрятал ром.
Он не поднимет, конечно, тебя с колен,
но рассекретит чуток твоих идиом,
так чтоб и я мог хоть что-то в тебе понять,
лёгкую душу вплетая в тоски узор,
и посылая твоих двойников опять
из тишины сваять наш тобой разговор…
Что ж, раз уж глупо ждать от себя перемен,
в старом блокноте я нацарапаю: «Ок.
Пусть заблудился в квадратике этих стен,
но догадался взглянуть в Его потолок»…
Свидетельство о публикации №122060902354