Not Aesop. Из жизни мышей

Дворец мышиного короля. Престарелый монарх беседует со своим сыном, наследным принцем. На дворе зима.


               
                Принц.               
               
                Вчера мелодию я слышал дивную, отец.
                Скрипач её играл так вдохновенно,
                что сразу захотелось прослезиться
                подумать о душе, ведь сыр то, подождёт.
                Не правда ли?

                Король.
                Ты мудр не по годам.

                Принц.
                Хочу спросить, кто это сочинил,
                в какой норе живёт и далеко ль отсюда?

                Король.
                В норе… Да неужели не признал?
                Ведь это же Чайковский, человек!

                Принц.
                А… Пётр Ильич…

                Король.
                Балет "Щелкунчик".
                Шедевр, которым ты недолго наслаждался
                его финал. Ну, в общем, "Вальс цветов".
                Готовим мы, однако, представленье
                и репетируем отдельные моменты…

                Принц.
                Так будет маскарад? Когда, отец, скажите.
                Последним я об этом узнаю…
                Обидно и досадно, право слово.

                Король.
                Ты, сын мой, сутками рассеянно блуждаешь,
                как привидение по комнатам дворца.
                Займись хоть чем-нибудь и память воскреси,
                ведь скоро Новый год...

                Принц.
                Да, в декабре, я знаю.

                Король.         
                ...его всегда мы празднуем с размахом.
                (Традиции ведь надо соблюдать).
                А, посему, я пригласил на торжество
                семейства знатные. Пускай повеселятся.
                И, не забыл Амелию, твою невесту,
                прекрасную царицу Мышеграда…

                Принц.
                Как счастлив я услышать эту весть!
                Сознания вот-вот лишусь, ей-богу…

                Король.
                Да, полно. Успокойся, милый мой,
                ты всё же, без пяти минут мужчина.
                Нам в обмороки падать не к лицу.

                Принц.
                Скажите, батюшка, ну а мышей летучих
                мы позовём?

                Король.
                От этих упырей
                одни проблемы. Нет уж, извини.
                Пускай плывут к тем дивным берегам
                откуда прибыли и, Хэллуин им в паруса,
                не нужен нам Шелкунчик, вместо принца. -
                Случись такое, хватит ли любви
                Амелии, чтобы тебя расколдовать?
 
                Принц.
                Я, видимо, давно уже не в курсе...

                Король.
                Вот то-то и оно…

                Принц. (Решительно).
                Нет! Я хотел бы уточнить, что за угроза
                таится в тех загадочных мышах,
                которых вы назвали нехорошим словом.
                И, как потом мне править королевством,
                коль я не знаю недругов своих?

                Король.
                Да, тут ты прав.
                Ну что ж, садись и слушай.

                …Когда-то в стародавние века
                безумный предок наш
                людей возненавидел
                но, до сих пор неясно, почему -
                история об этом умолчала.
                Известно только, что из мести к ним
                он заключил союз с летучими мышами,
                чтоб научиться магии и власть приобрести.

                И, с той поры страна пошла вразнос.
                Хвостатые сограждане не знали
                причины этих странных перемен.
                Оно и к лучшему. А, если кто-то знал -
                иных так нет давно, а те уже далече…

                В итоге этот Фауст кончил плохо.
                Всё возвращается однажды бумерангом -
                ведь говорят, не рой другому яму,
                иначе сам в неё и попадешь.