С не прочтённых писем, разожгу кострище.
Разметая пепел, в небе ветер свищет.
Выжженной пустыней, обратятся нивы.
Все, что я когда то, называл красивым.
Исчезает солнце, с пеленой тумана.
На другой мне берег, Стикса ещё рано.
Воронье, над древним кружится погостом.
Там мою табличку, отыскать не просто.
На кресте торчащим, из земли забвенья,
Вижу своё имя, с датою рожденья.
На пустой могиле, запах свежей мяты.
Небо плачет кровью, в череде закатов.
(Сорокин Антон 2022)
Запах свежей мяты
© Copyright: Сорокин Антон Евгеньевич, 2022
Свидетельство о публикации №122060807659
Свидетельство о публикации №122060807659
Рецензии