Пушкину

У Лукоморья дуб поставил,
Героев сказок рассадил.
И уважать себя заставил,
Когда так много сочинил.

Он жил, творил, чего же боле,
А мог бы он ещё сказать!
Но пулей был убит на поле,
Обидчика желая наказать.

Душевно очень был богат,
Воображеньем и стихами.
Рассказы, сказки – просто клад,
Его герои всегда с нами.

Он за Россию был душой,
Он ей себя всего отдал.
Талант он посвятил ей свой,
Создав нерукотворный пьедестал.

Духовной жаждой томим,
Глаголом жёг сердца людей!
Как шестикрылый серафим,
Летел поэт над Родиной своей.

Писал он о любви, природе,
О тайных чувствах и страстях.
Тянулся всей душой к свободе,
В бунтарских всех своих речах.

Он лишь в деревне находил
Приют спокойствия, уюта,  вдохновения.
На лоне счастья и забвенья он был,
Там, где рождались все его творения!

Поэт свободой был горим,
Для чести его сердце было живо,
Себя и душу он Отчизне посвятил,
Да только пуля всё остановила.