Песня А жизнь, она проста...

А жизнь, она проста, как огурец!
Её легко расставить по сезонам...
Ну, а ко мне пришёл совсем
 ...конец,
Давно истосковался я по зонам.

Когда-то я мечтал стать королем,
Не королем, тогда хотя б бароном,
Не раз молился я пред алтарем,
Судьба ж распорядилась стать
мне вором.

Но, я не стал отпетым подлецом...
За справедливость перережу глотку
И я покаюсь пред своим концом,
Что воровал всего себе на водку.

А жизнь, она проста, как огурец,
А жизнь, она понятна, как корова...
Ну, кто меня осудит, наконец,
Когда я маюсь без семьи и  крова.

И вот теперь на воле я грущу,
И хуже одиночества не знаю,
Ведь для меня тюрьма - моя
семья,
Какая ни какая, а живая...

Я собственного дома не завел,
Не встретил себе преданного
сердца,
Гори такая жизнь сплошным огнём,
Меня не держит этой воли скерцо.

А жизнь, она проста, как огурец!
Для каждого своё есть в ней местечко,
Пробьёмся, брат, ещё ведь не конец,
Закусим ещё раз свою уздечку.

И мне не избежать своей судьбы,
Вокруг повсюду волчие законы,
Нет у меня теперь моей страны,
В одном строю бандиты и короны.

Но, я роптать не буду на судьбу,
Никто не будет слышать мои стоны
С далёкой ненавистной Колымы,
С далёкой ненавистной братской зоны.

А жизнь, она проста, как огурец,
Я был в ней не банкиром, не пижоном,
Я был в душе лишь киллером сердец
И лишь простым советским заключённым.

                1999 г.

               д. Титово
           Смоленская обл.


Появилась возможность и силы сделать авторский коментарий к этому стихотворению и поделиться воспоминаниями об истории его написания. Как пишутся вообще стихи? Да, никак!
Появляются неведомо откуда и как, во всяком случае, у меня. Одно могу сказать, написанное мною не высасывается из пальца и не придумывается, а связано, прежде всего, с конкретными переживаниями и случаями нашей повседневной бренной жизни, нашедшими отклик в моей душе  и получившими в ней соответствующий поэтический резонанс.
Так вот, тяжёлый постперестроечный 1999 год,
страна как-то пытается отойти
от постигшего её развального шока. Мне, вновь испеченному военному пенсионеру пришлось  подниматься с нуля в маленькой заброшенной смоленской деревеньке, где мне по велению Президента РФ Ельцина Б.Н. был выделен участок земли, и началась моя новая гражданская жизнь, которая продолжается и до сих пор.
Как-то ко мне зашёл проходящий из соседней деревни Петушки мужичок, я его напоил чаем, мы познакомились с ним и в дальнейшем подружились. Вот ему-то и посвящается это стихотворение.
Анатолий Гусаров, в детстве его звали Толя Дашкин(по имени матери), в нашей деревне за ним закрепилось
прозвище "Мухомор". Детство провел на хуторе Поляк(его сейчас нет) и в деревне Титово, Смоленской области.
В 1999 г. ему было 62 года, из которых 30 он просидел в тюрьме в основном за воровство, в большей части мелкое. Водку он практически не пил, но иногда, когда захочется, её просто воровал.
Однажды он рассказал:"Приспичило выпить, подговорил местного алкаша, взломали сельский магазин, стащили ящик водки,
я себе взял одну бутылку, остальные отдал подельнику, его взяли, в деревне ведь ничего не скроешь, ему наказание, а мне, соучастнику, за одну-то бутылку - ничего!". Человек он был добрый, не злой, имел двух сыновей и дочь. О судьбе его никто ничего не знает, так и сгинул где-то в тюрьмах. Очень любил русскую природу и лес. На стихотворение положена музыка, исполнить только не было случая. Будет время,  напишу еще одну историю о Толе Мухоморе.
             5.09.2022 г.

              д. Титово
           Смоленская обл.