Помнишь сад наш сиренево-белый,
В синевато-багровом дыму,
Появившейся зорьки и зрелой
Уж весны на окрестном холму.
Где сильны ароматы полыни,
От спирей где поляна бела,
И цветком фиолетово-синим
На вершине сирень расцвела.
Наш манила лишь горечь полыни,
Где могли мы укрыться от глаз,
Голубых, сероватых и синих,
Как на ад, что глядели на нас.
Только здесь, средь полыни хотели,
Той любви, чей во кровушке зов.,
Ведь когда поднимается тело,
Не видать его с самых низов.
Не слыхать и восторженных вздохов,
Только бабочек вьюга вдали,
Да грозы еле слышимый грохот,
До вечерней сбежать бы зари.
Жаль, что горькую сладость полыни
Не познали мы в нашем саду,
То падёт вдруг нечаянной иней,
То дожди, как с ведра на беду.
Но был холм и полгорсточки соли,
Ибо сладость на сладость - не всласть,
Ведь какая у горечи доля,
Коль не вволю, не горечь, а грязь.
Помнишь...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122060805739
Свидетельство о публикации №122060805739
Рецензии