Натюрморт

В лохматых локонах заката,
Над синевой морской волны,
Рождённый месяц виновато
Едва касается воды...

Издалека, он словно парус,
скользит по зеркалу, и в нём
Его близнец (двуликий Янус)...
Там, под малиновым крылом,

ложится ночь. Святая Дева,
Какой изящный натюрморт!
Венера пятится "налево"...
Я, словно Ангел, полумёртв

шагаю (лунная дорожка)
бездумно, просто на восток.
А над водой туман ладошкой
Меня зовёт на "огонёк"...

Ефим Грубый 


Рецензии