Белеют в полумраке леса...

*   *   *

Белеют в полумраке леса
Шакалов мертвых черепа,
И возникает жалость, ибо
Шакалья непроста судьба.

Шакалы бродят по округе,
Питаются черт знает чем,
И умирают – не любимы
И не оплаканы никем.

Ведь если вдруг шакал заплачет,
То дед выходит из жилья
И сразу бу;хает на голос
Из допотопного ружья.

И я невольно размышляю:
А если вдруг начнет поэт
Читать стихи вблизи деревни,
То как поступит этот дед?

Тут, впрочем, размышлять не надо,
Тут просто к бабке не ходи:
Поэт на землю рухнет вскоре
С картечью дедовой в груди.

Конечно, деда оправдает
Непререкаемый судья,
Ведь на поэзию у деда
Есть точка зрения своя.

Шакалы, лисы и поэты –
Все тырят дедов виноград,
А то и кролика прихватят,
А то и парочку цыплят.

Они природу оскверняют
Посредством воя и словес,
А получив ответ свинцовый,
Ползут, повизгивая, в лес.

И дед, коль дать ему на водку,
С туристами толкует так:
«Всегда близ дохлого шакала
Найдется и людской костяк.

За собственность и за порядок,
Как крепкий фермер, я стою,
И что шакалов, что поэтов
Картечью без разбору бью».