Ничего не вижу за моим окном.
Только облака - всё белым-бело.
Голуби, отъевшись, гадят на прохожих.
Глупая ухмылка на голубиной роже.
Там внизу прохожие всё спешат куда-то.
А вдали надежда - скоро ведь зарплата.
Это всё не важно - это всё излишества,
Ведь нету вдохновения и стихи не пишутся...
За окном
© Copyright: Карлишенон, 2022
Свидетельство о публикации №122060802829
Свидетельство о публикации №122060802829
Рецензии