***

Илья Буданов
Пропускает. Ровнеет. Выход.
От отеков уходит среда.
Был усыпан потертым жмыхом,
Был убит, но теперь никогда.

Разноречие мысленных тактов
Заставляет молиться мой мир.
Говорят, надо выбраться как-то…
Говорят, жизнь – подложка из дыр.

Говорили, что боль – это муза,
А еще говорили – не верь.
Превращение в дебри обузы,
Утонченная, ветхая дверь.


© Copyright: Илья Буданов, 2022
Свидетельство о публикации №122060708033
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Илья Буданов
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Илья Буданов