Изящный бред, что так изысканно болит,
Тупое чувство одиночества в любви.
Твое унылое искусство – не гранит,
Лишь только лужа очень грязной, злой воды.
Ты в оправданиях была совсем иной,
Не той особой, что мечтала улететь.
Ты заблудилась, утонула с головой,
И, честно, больно стало в это все смотреть.
Слова, слова – их было, вроде, тысяч пять.
Они как бусы украшали твой портрет.
Вот только ложь явилась молнией опять,
А в постоянстве окунуло ноги в бред.
Что ж, улетай, оставлю место новым дням,
Там сердце нежилось и жаждало любви.
Уйду красиво, по загадочным стихам,
А ты лети, лети в надежде, все забыть.
Предателю
© Copyright: Илья Буданов, 2022
Свидетельство о публикации №122060707967
Свидетельство о публикации №122060707967
Рецензии