В своём отечестве пророков не бывает

В своём отечестве пророков не бывает,
Особенно, наверно, на Руси –
И даже если всё ты угадаешь,
Потом хоть хрен соси, хоть голоси.

Тебя пошлют – хоть будут и неправы,
Забудут в несусветной кутерьме,
Ты не получишь и крупицы славы,
А будешь только вывалян в дерьме.

Здесь на Руси всегда своих не любят,
И свой пророк совсем не нужен нам –
Твои слова серьёзно не обсудят,
А просто разойдутся по домам.

Вот если бы ты был сторонний гений,
Хотя возможно истинный дурак,
Никто бы не испытывал сомнений –
Готов устроить был любой бардак.

Твоим словам с восторгом все внимали,
Тебя бы все носили на руках,
За мудрость и твоё здоровье пили,
И обещали вспоминать в веках.

А так ты прав – ну кто бы сомневался!
Конечно прав! Совсем не идиот.
А чтоб тебя, хотя б на миг послушать –
Здесь точно будет всё наоборот.

Вот так мы и живём – своих не знаем,
С открытым ртом внимаем чужакам,
Потом о светлом будущем мечтаем,
И позволяем править дуракам.