Строки...

У строк, похоже, женское начало.
Их вырастил один и тот же сад.
Прекраснострочие, явившейся наядой
Всё глубже тянет в омут-стихоград.
 
Тяжёлое, плетёное монисто,
С каменьями и платиною слов
Приводит меня в царство Диониса-               
Ценителя и женщин и стихов.
 
Осматриваюсь… Сколько же красивых,
Вокруг меня, стихосложённых строк.
К себе заводит каждая… -ревниво,
Иных, не допуская на порог.
 
И вот строка-холодною нормандкой
Ласкает, под рубахой, мою грудь.
Не уходи,- нашёптывает сладко,
Про строчки, остальные, позабудь…
 
Вразрез- напористою, смуглой каталонкой
За чресла, без смущения, рукой.
Берёт строка, задиристо и звонко.
И под фламенко, тянет за собой.
 
Строка-покусанные, чувственные губы
Забористо целуется в засос.
Заводит… Прижимая, к стенке, грубо.
И нежится, побуквенно, вразнос.
 
Строка брутальная-в наручниках и с плёткой.
Без ханжества. Без штампов и клише.
Красивой, обольстительною тёткой,
Меня стегает, накрест, по душе.
 
Строка. Строка. Строка… Необъяснимо,
Я полюбил их все… и до одной.
Пусть взбалмошны немного и ревнивы.
Те, что прочёл… останутся со мной…