Тут
Моё лишь время, стрелками играет.
Я думаю всё то, что наяву.
Все образы, душа воображает.
Мы тратимся на ленты, нужных слов.
Мы чаще врём.
Как будто бы во блага.
Мы загораемся, по осени огнём.
И быстро догораем ,как бумага.
Свидетельство о публикации №122060700401