Вас, устроенных в тёплых квартирах,
Не понять мне бредущей
бесовской мартовской ночью
Мимо башенок острых
стрелковых тиров,
Мимо теней,
спешащих куда-то неистово,
срочно.
Вам, прилепленным к мониторам,
в офисах душных,
В комнатах без вентиляции
Хочется мне плюнуть
Словом в уши.
И положить ваши чресла
Под нож для кастрации.
Противны вы мне, жующие
вчерашний плов,
Спящие с жёнами, что
поутру в халатиках розовых
Вам мозги промывают,
Как рыбак свой первый улов.
И их потные пальцы
уже давно не пахнут мимозами.
НЕ Маяковский
© Copyright: Тери Пономарева, 2022
Свидетельство о публикации №122060703798
Свидетельство о публикации №122060703798
Рецензии
