Эхо

           Так бывает, когда читаешь захватывающую книгу, позабываешь
  обо всем на свете.
     Сливаешься с ее героями, даже думать начинаешь как они и вдруг...
  обнаруживаешь, что осталось совсем немного, страниц пятьдесят...
        Откладываешь ее в сторону, сожалея, что вот-вот придется расстаться
  с тем миром, в который так искусно погрузил тебя автор.

       Самое время закурить и замедлить бег времени.
  Докурив, понимаешь, что не отвертеться и руки сами тянутся к новой странице.
  Читаешь медленно, ревностно осматривая остатки.
     Прочитав еще немного, останавливаешься, еще сильнее желая повременить
  с концом.
        Жаль, автор не видит и не слышит того, что происходит с читателем.
  Думаю, это было бы для него величайшей наградой, даже важнее какой-нибудь
  премии.
  Наконец, все прочитано, книга закрыта и вероятность того, что будешь читать
  ее повторно, честно говоря, не велика.
     Но все равно, какие-то мысли об авторе еще долго будут кружить рядом,
  словно эхо от аплодисментов в его честь.

                *****