Я помню фото:
то была зима,
А он стоял, приняв смешную позу.
Поэт не умер,
Лишь сошёл с ума.
Или, возможно, перешёл на прозу...
Среди стволов сидит и пишет он,
Укутав в плед травы
больные ноги,
Как стон, перерождая в перезвон
Когда-то неоконченные слоги.
Он пишет (и слова его - хрусталь),
Переводя с родного на небесный,
И нежная оранжевая даль
Ему, как птица, отвечает песней.
На смерть поэта
© Copyright: Лолита Сойфер, 2022
Свидетельство о публикации №122060600178
Свидетельство о публикации №122060600178
Рецензии
Нам всем, кто пишет, предстоит
Переводить с родного на небесный.
Пусть для людей поэт ты неизвестный,
Но перед Господом - пиит.
Лолита, очень симпатичные стихи у Вас. Есть отдельные строчки, которые вызвали вопросы, но говорить об этом - только по вашему желанию.
С уважением.
Анатолий Семкин 20.07.2022 19:48 • Заявить о нарушении
Переводить с родного на небесный.
Пусть для людей поэт ты неизвестный,
Но перед Господом - пиит.
Лолита, очень симпатичные стихи у Вас. Есть отдельные строчки, которые вызвали вопросы, но говорить об этом - только по вашему желанию.
С уважением.
Анатолий Семкин 20.07.2022 19:48 • Заявить о нарушении
Спасибо, Анатолий!
Я много экспериментировала с формой, с ритмом и с рифмой.Однако в реальности людям понятнее, увы, самые привычные четверостишия и традиционный ямб с хореем...
Спасибо ещё раз за внимание и лестную оценку!
Лолита Сойфер 20.07.2022 20:03 Заявить о нарушении
Я много экспериментировала с формой, с ритмом и с рифмой.Однако в реальности людям понятнее, увы, самые привычные четверостишия и традиционный ямб с хореем...
Спасибо ещё раз за внимание и лестную оценку!
Лолита Сойфер 20.07.2022 20:03 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.