Старая жизнь

В доме, который построил Хрущёв,
ходит на улицу старая жизнь.
Старых ступеней живой пересчёт
медленно шаркая тронется вниз,

будет отмеривать каждый пролёт,
слабо держась за перила рукой.
Старая жизнь по пути отдохнёт,
выйдет из дома во двор пожилой,

сядет на лавочку, будет смотреть
как на деревьях бушует листва.
Старую жизнь не привыкли жалеть,
мимо проходит людская молва,

словно и нет в этом доме её,
так незаметна для многих она.
Старая жизнь по ночам устаёт,
с вечной бессонницей в поисках сна.

В доме, который построил Хрущёв,
старая жизнь одиноко живёт,
молодость ей не подставит плечо,
к ней на подмогу никто не придёт,

смотрит она отрешённо на мир,
прошлым по памяти время течёт,
в старой одежде, затёртой до дыр,
старая жизнь улучшений не ждёт.

Так и останется старая жизнь
чем-то далёким от новых людей,
тенью, бредущей по лестнице вниз,
позже они познакомятся с ней,

просто у времени нет перемен,
время бесстрастно считает своё.
Старая жизнь - одиночества плен,
строгое время терзает её.

Старенький дворик листвою шумит,
старая жизнь растворяется в нём,
время к закату, который спешит
спрятать светило за старенький дом.

Старая жизнь провожает закат,
светит ей солнце последним лучом,
медлит она, возвращаясь назад,
к дому, который построил Хрущёв.