Санкт-Петербург

Город тусклый, город мрачный.
Построен, может, на костях,
Он поцелуев полон смачных.
Здесь нет движенья впопыхах.

Здесь на Конюшенной ждут пышки,
Мосты — куда не подойди.
Повсюду не мелькают вышки,
Здесь хочется везде пройти.

Залезь на крышу — вид прекрасный,
Но если хочешь весь обзор,
Ты поднимись под купол златый,
Узри Исаакиевский собор!

Но это все туризм, искусство,
Но ты поверь, не в этом соль.
Не знаю, как назвать то чувство...
Ты тоже? Ну тогда, позволь...

Я опишу тебе в обрывках,
Что сердце греет сильно мне:
Здесь нет прохожих сильно прытких,
Здесь чуть спокойней, чем в Москве.
Пропитан этот город серый,
Историей страны моей.

Когда гуляла по дворцовой,
Душой смогла услышать я,
Как требовали жизни новой,
Те декабристы у Царя.

Закрой глаза — увидишь красный,
Здесь кровь лилась, здесь пули звон.
Посыл и замысел опасный.
Летит золоченный патрон...

Я слышу их, я вижу лица,
Меня уносит на столетья.
От этого мне не отбиться,
Я жизней вижу все соцветья,


А сколько здесь историй было!
Ленивый барин и "Захааар",
Процентщицу-каргу на мыло,
И от чумы людской пожар.

И это, друг мой, лишь начало.
Пройдем по берегу Невы,
Возьмем по кофе мы, с корицей.
Уйдем в глубины синевы.