Колька

Кручу я сигареты,
взахлёб глотаю дым,
а память кружит ветер,
когда был молодым.
Проносится ковыльным,
погожим летним днём,
степная вдаль дорога
и мягкая притом.
Расплавленным асфальтом,
длиннющий поворот,
распластанно под солнцем,
бескрайний день течёт. 
Сгорела степь, стрекочет,
поёт, шумит, ревёт,
в глаза меня щекочет,
а в волосах - фокстрот.
Открыта пачка «Лайки»,
душистый местный бренд,
Донгаузер смеётся
и это комплимент.
Я кашляю дебютно,
невкусно-хорошо,
хохочет русский немец,
с веснушками лицо…
Добряк, бедняк, Николка,
отпетый хулиган,
мой сталкер в мире пыли,
её же кардинал.
Он любит бескорыстно,
открыто и легко,
в его избе мы пили,
дешёвое вино.
Он говорит глазами,
прищурами, не ртом,
в нём отражалось пламя,
«Зауйское» в ночном.
На танцах в сельском клубе,
за свой ангажемент,
я получил осколком
в живот дивертисмент.
Спасал меня от местных,
бесстрашно - немчура,
мне сделал перевязку
и вынес, как бойца…
И вот я на погосте,
прошло немало лет,
здесь ты и ветер тот же,
ковыльных волн разбег.
Стрекочет и щекочет,
от слез в груди комок,
я даже твоих писем,
прости друг, не сберёг…
Мне крайне не хватает
той пачки сигарет,
твоей нахальной рожи,
винца под винегрет…