Здравствуй милая, прошло три сотни лет,
Жемчуга на выцветшем листе,
Потускнел в руках твоих букет,
И портрет морщинит на холсте,
Там, где ночь прохладна и легка
Шелестит по берегу в осоке,
Где в моей руке твоя рука
И рождает сердце эти строки...
Что случилось? Я уже не тот.
Только миг дурманит и тревожит,
Мед любви стекающий из сот
Сладким быть уже никак не может.
И в душе заплеванной тоска
На стеклянной крошке кровоточит,
Лишь коснется облака рука,
И дождя безумного захочет.
Триста лет - поэзия мечты
На стене всего один портрет,
Я нарвал под звездами цветы
На холсте в руках твоих букет.
Портрет
© Copyright: Игорь Ботолов, 2022
Свидетельство о публикации №122060304851
Свидетельство о публикации №122060304851
Рецензии
.....
"И рождает сердце эти строки",
Потому что сердце это мозг.
Виктор Николаевич Комаров 09.07.2022 01:16 • Заявить о нарушении
"И рождает сердце эти строки",
Потому что сердце это мозг.
Виктор Николаевич Комаров 09.07.2022 01:16 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.