Плачет в поле лазурный шалфей над ковыльной степною волной,
плачут маки на склонах полей, и желтеет малыш зверобой.
Почему поседел мой ковыль в этот солнечный, ласковый день?
Почему седовласая пыль стала пеплом родных деревень?
Стонет призрак небес – пустельга: слишком сытен безумия пир.
Помнят древней реки берега, как за Калкой закончился мир.
Дремлет грузный седой террикон, лёгкой дымкой закрыт небосвод,
в рагнарёк погружается сон, в тьму просторов уходит народ.
Я хочу поседеть как ковыль - заплатить этой малой ценой
за мальчишески-смелую быль, за девчоночьи-тихий покой.
Я рассыпаться пробую в пыль вместо этих корней-городов,
древнерусский запомнивших стиль жизни, силы и праведных слов,
слиться с миром, как клевер с пчелой, раствориться в усталой земле,
каплей веры, седой, но живой, как кузнечик на том ковыле.
В донецкой степи
© Copyright: Александр Кучерявый 2, 2022
Свидетельство о публикации №122060207161
Свидетельство о публикации №122060207161
Рецензии