И он говорит мне "Завтра".
А я не могу завтра. Не могу. не могу! Не могу!
Он не знает, что завтра я умру.
Он не знает, что времени больше нет, что всё выкошено, вымерено, вытерто.
Чёрным палевом опалено.
Он не знает, что нет времени.
Что оставляю здесь последнее, чтобы однажды кто-то
такой же как я прочитал и сказал - да! Тут!
Это сердца последний стук.
Тонких рук нестерпимый хруст,
Он не знает, что я не вернусь.
Мир твой - то, что вмещается в ладони,
Мир твой - то, чем ты его наполнил,
Мир твой - то, чем живут старики.
Появляться завтра - не с руки.
завтра
© Copyright: Мао Египетская, 2022
Свидетельство о публикации №122060205754
Свидетельство о публикации №122060205754
Рецензии