Владимиру Панкратову

Если бы я умер, не написав посвящение этому автору,               
  то на том свете себя бы не простил...               

...................................................               
Он, щёлкнувший затворною строкой,
Стихами шёл по ствольному нарезу.
И словом,- словно пулей отлитОй,
Палил в меня, собою, из обреза.
 
Он будто-бы вбивал мои глаза,
Кузнечным молотом в титановые строки.
Талантливо раскачивал меха.
Акценты кожей, вкачивал на вдохе.
 
Заматывая в чувственную блажь
И каждую просверливая пору,
Он плоть мою, - почувствовав кураж,
Взрывал фугасом, превращая в порох.
 
Мне раздирая хрупкое нутро,
Свежуя, словно шкуру, мою душу.
Звонками… непонятно от кого.
В сознании, мой мир привычный, рушил.
 
Сшивать, подстёгивать… Уже не знаю как
Повисло на крюке всё потрохами…
Он друг мне… Он, конечно же не враг…
Но расчленил меня искусными стихами…