Мы пишем книги
в которых ветер и птиц полёт.
На крыльях солнце медовым соком
нам дарит утро в лучах своё.
Стихами Блока и сладким чаем
на подоконник ложится цвет,
Ты просто пишешь в дневник, скучаем
о наших старых годах, поэт.
Свидетельство о публикации №122060205030