Сорок тысяч

Пятой скрипкой в десятом ряду отродясь не сидел,
но и белых коней оседлать никогда не хотел я,
и однажды уйду, не доделавши скопище дел,               
до которых сегодня мне часто, по правде, нет дела.

Так нередко случалось откладывать жизнь «на потом»…
Закипела тоска и лавиною рвётся наружу,
и мужское извечное это: сын… дерево… дом…
всё сильней и сильнее терзает уставшую душу.               

Не сбылось…
Не срослось…
Год от года всё у́же круги́.
Только, всё же, отмечен мой путь и планидою вящей,
и не только холстовыми были мои очаги,               
грели и обжигали иные –– огнём настоящим.

И когда по-над крайним из них заклубится дымок,               
отгородят мой пепел сплошною зелёной стеною
от всего, что не сделал –– не смел, не успел иль не смог ––
сорок тысяч деревьев, когда-то посаженных мною.

И от этого легче: светла и крепка сень моя ––
запорошат мой холм с крон густых облетевшие листья,
и останутся в мире деревья –– мои сыновья,
и дома́, что построили люди из брёвен смолистых.


                2.10.21г – 9.02.22г