Дом художника

На старенький комод кладу ключи,
Вся комната, наполненная светом,
В ответ лишь равнодушием молчит.
Действительно, ну стоит ли об этом?

Здесь всё продолжится. Бумаги на столе,
Кровати тёплая и вязкая истома.
И через день уже не вспомнит обо мне
Седой хранитель сталинского дома.

Сиреневое буйство под окном
Всё также по весне пойдёт шептаться.
Сквозь годы поплывёт старинный дом
В нём так уютно было оставаться

На ночь, на день, на тысячи часов,
Нащупав тайный код уединенья.
Калитки тихо всхлипнувший засов,
Развеивал вечерние сомнения.

Фонтана чашу, треснувшую встарь,
Рассматривать и будто время слышать
Мне нравилось, равно как и фонарь
Склоняющийся над двором у крыши.

Кружилась без причины голова,
Когда балкончик милый обживая,
Я доверяла выбирать слова
Цветущему и пахнущему маю.

Художника рука для волшебства
Брала не только краски, а, пожалуй,
Подвластна стала магии мазка
Палитра всей весны чуть запоздалой.

Изображение рождалось на холсте,
Любой изгиб сулил неотвратимость.
О, сколько силы в скомканном листе,
Для сердца неокрепшего таилось.

И сколько муки, изведя весь день
На жалкие попытки подражанья,
Урок окончить и уважить лень,
Под окнами на лавочке в молчании.

Чуть уловимым звоном комара,
То заточение прервано бывало.
Преображенье лунного двора
Однако, от себя не отпускало.

Посеребрённый магией луны,
Цветущий сад – шатёр моих мечтаний.
Окутанный покровом тишины
Дом засыпал под звуки мирозданья.

Нет власти прерывать круговорот
Событий, чаепитий и свершений.
Как сладко знать, что дом себе живёт
Размеренно и без моих творений.