Май пахнет смертью больше, чем зима,
Распадом - ярче, чем гнилая осень.
Приходит жизнь - обречена она,
Иглу Кощея каждый в сердце носит.
Цветеньем ярость возвещает бой,
Кипит грозой весенняя тревога.
Сбываясь, каждый поглощён собой,
И каждый видит в отраженье Бога.
Но мы истлеем раньше, чем умрем,
Но мы растаем на макушке лета.
Сейчас не знаем, после - не поймем,
Что слово "жить" и означает это.
Май
© Copyright: Мария Доронина, 2022
Свидетельство о публикации №122060107359
Свидетельство о публикации №122060107359
Рецензии