Бумага снова скомкана,
Наверное со зла.
Живёт он с незнакомкою,
Душой горит дотла.
Стихи опять не пишутся,
Страдает наш поэт.
И тяжело так дышится,
Коль вдохновенья нет.
Поэт и критик разные,
Все на своей волне.
Заводят речи праздные,
В глубокой тишине.
Но критик дело знает,
Поэта приструнит.
Поэт опять страдает,
А муза всё молчит.
Бумага
© Copyright: Бирюса Татьяна, 2022
Свидетельство о публикации №122060106924
Свидетельство о публикации №122060106924
Рецензии