Запрет
Что на Душе творится,
Но строчки, не хотят в тетрадь,
Увы... в мою ложиться.
Какой-то буйный каламбур,
Тревожит всё сознанье,
Потерян жизненный ажур,
И меркнет пониманье.
А мысли льются, как поток,
Летят, минуя рифы,
Летят... Но кто-то не даёт,
Сложить слова все в рифмы...
Свидетельство о публикации №122060106280