Запрет

Хотел сегодня написать,
Что на Душе творится,
Но строчки, не хотят в тетрадь,
Увы... в мою ложиться.
   Какой-то буйный каламбур,
   Тревожит всё сознанье,
   Потерян жизненный ажур,
   И меркнет пониманье.
А мысли льются, как поток,
Летят, минуя рифы,
Летят... Но кто-то не даёт,
Сложить слова все в рифмы...


Рецензии