Ставлю хлеб я, на закваске,
Только не могу понять.
Почему мне снится Басков,
Ночью, тёмною опять.
От него одни намёки,
Ой, какой же он чудак.
Не годится мне в подмётки,
Утром крикну: - Ты, куда?
Он мне ночью очень нужен,
Без него одна беда.
Слышу голос ох, простужен,
С ним расстанусь, ерунда.
Возраст Баскова похуже,
Но сияет как звезда.
Он боится только стужи,
Молодым не быть всегда.
На закваске буриме
© Copyright: Бирюса Татьяна, 2022
Свидетельство о публикации №122060105152
Свидетельство о публикации №122060105152
Рецензии