Птицы из белой бумаги в лиловый огонь,
Звуки Вивальди, как время текущего года,
Пахнет фиалковым, к небу разжата ладонь:
Мне бы в нее лебединого пуха немного...
Все пропадает за влажной каемкой слезы,
Все возвращается глянцевым в оптику линзы,
Луч неуклонно с вершины познаний в азы,
Где несмышлеными лбами разбросаны гильзы...
Как тут живут? Здесь ни Света, ни песен, и дым,
Едкий, как смерть, разжимает отравленным зубы,
Кто здесь подскажет, что мир мог бы быть и иным,
Если бы знали всю нежность разбитые губы?!
Птицы из белой бумаги в лиловый огонь,
Звуки Вивальди, как время текущего года...
За спину хочется спрятать от жизни ладонь
Там, где свод правил диктует дрянная погода!
01.06.2022г.
Птицы из белой бумаги...
© Copyright: Демирина, 2022
Свидетельство о публикации №122060103777
Свидетельство о публикации №122060103777
Рецензии