постирония метамодерна

каждый раз кажется,
что вот сейчас шедевр,
а на деле опять ничего такого.
какой смысл расти над собой
и сбрасывать оковы,
высвобождая Слово,
если тебя до сих пор не лайкают
ни Оксимирон, ни Полозкова.

прилежно испытываешь инсайты
и анагноризисы,
тебе кажется, что ты понял жизнь,
но ничего не меняется и уж тем более
не спасает от нового кризиса.
да-да, мы в курсе,
что это уровень «хард»,
но хотелось бы протестировать «изи».
хотя бы покажите нам,
что он существует.

в картине «Матрица» Нео красиво уворачивается от пули,
ты тоже веришь, что ты – избранный,
но тебя обманули.
твой максимум – это хлопать глазами наивной дуры,
думать, что ты главный герой,
и проваливаться в текстуры.
кататься по кругу
на сломанной карусели,
повеситься, как Есенин,
ведь ты персонаж из Симс,
который не может вылезти из бассейна,
потому что продали лестницу,
а в скрипте не прописано
другого пути спасения.

тонешь в пучине сомнений, самокопаний, самогнобления.
ничего не происходит
по щучьему велению
и уж тем более по твоему хотению.
ты, конечно, уникален и ценен,
но всё равно сильно так себе
как венец творения.
прости, Марио, но не в этом замке
заточили твою принцессу.
поэзия – это не акт созидания,
а попытка психики справиться
с накопившимся стрессом,
но в целом не стоит усилий,
затраченных на процесс.

смешно наблюдать в разрезе,
как ты думал, что тебе было плохо,
но прошёл месяц или 60 месяцев,
и всё стало настолько хуже,
что это даже почти что весело.
страдания – наша исконно
русская забава.
жизнь – это Джин Уайлдер из мема
«Tell me all about it»,
а ты в нём сутулая псина.
и вообще, все мы умрём.
так давайте хотя бы
сделаем это красиво.