Болезнь

Маленький демон ведёт меня за руку в ад
прямо по лезвию, раны бинтуя улыбкой.
Где-то давно в колокольчик призывно звонят,
ладно настроив для встречи альтовые скрипки.

Лапка у демона - истинный пламенный лёд.
Взгляд сероглазый насмешлив... Повеса, проныра.
Нас с ним то вправо, то влево по кругу несёт.
Странное  место - ужасные чёрные дыры.

Вдруг отпустил. Потащило воронкой на дно.
Смерть - это просто  отсутствие кофе на утро.
Точно такое, но в сером формате кино...
Стоп, это  - кто?! Золотой воскрешающий Будда.

Резким толчком поднимаюсь наверх...тишина.
Белые стены и  белые  люди в халатах.
"Надо же, странно... была же смертельно  больна..."
Звук сквозь сугробы, спиртами пропитанной, ваты.

"Что с ней?" - "Всё то же, опять невзначай влюблена,
вот и  дышать забывает, наслушавшись дряни..."*
"Лечим подобным? Назначим мужчину, вина?"
"Надо подумать... А вдруг он дурёху поранит...?"

* "Дыхание. В. Бутусов.