Дорога

Вот опять поёт дорога под колёсами машины,
Сзади пыли шлейф победный и мелькают города.
Маячком у горизонта гор заснеженных вершины,
Но я не был альпинистом и не буду никогда.

Высоты боюсь я с детства, но зато люблю движенье,
Луг цветущий, сень лесную, свежий ветер, что в лицо.
С переменой обстановки вдруг приходит вдохновенье,
Подбирая к трудной рифме подходящее словцо.

Я пишу о том, что вижу, как казах, пасущий стадо,
Как цыган с гитарой, утром наблюдающий рассвет.
Всё, что есть на этом свете мне, друзья, для счастья надо,
Я не жажду кущ небесных и того, что в мире нет.

Может где-то, среди предков, были люди кочевые,
На одном каком-то месте не могу я усидеть.
Вызывает восхищенье то, что видится впервые,
Хоть и дорог дом любимый, но порою он, как клеть.

И жена, мой спутник жизни, тоже тянется в дорогу,
К путешествиям с рожденья проявляет интерес.
Пусть в душе она девчонка, но взрослеет понемногу,
Только женщин не изменят ни года, ни муж, ни бес.

Жизнь, увы, не бесконечна, возраст, правда, не помеха,
И настойчиво, как прежде,  вдаль зовёт дороги нить.
Даже в кресле инвалидном в путь отправлюсь не для смеха,
Чтоб пока везут колёса, настоящей жизнью жить.
                Июнь 2022 г.