Птица

Я прятался в чреве пещеры:
Урюмый, убогий, больной.
Глаза, что окрасились в серый,
Тревожно искали покой.

Но что-то внутри клокотало,
И я из последних дышал,
Цепляясь за камни устало
И ручку сжимая ножа.

На нём так красиво исрится
Под землю проникнувший свет!
Я думал: "Вот был бы я птицей..."
...Крылатый мелькнул силуэт,

И я по мгновенному зову
Полез по отвесности стен,
Срываясь и снова, и снова,
Слабея в последний момент.

И гасла надежда закатом,
Распоротым птичьем крылом.
Мечта оставалась не взятой,
Как в битве чужой бастион.

Я плакал, и слабые руки
Сбивались в отчаянии в кровь.
Но тщетные эти потуги
Затем проворачивал вновь.

И вдруг холодок озарения
Сбежал по вспотевшей спине.
Я мигом отбросил сомнения -
И нож красовался в стене.

Ступенька, слепящая светом,
Спустившимся в сумрак пещер,
Простым оказалась ответом,
И что-то шептало: "Поверь!"

Я выбрался в мир, оставляя
Всю горечь минувших потерь.
Я чувствую силу. Я знаю,
Что значит свобода. Теперь

Я прыгаю вверх без усилий,
Как жизнь не была бы тяжка.
Я чувствую крылья, и больше
Нет страха в моменте прыжка.