Пивом бельгийским
в баре английском
всю суматош я покою в груди.
Вечером тихо.
И ты так близко,
что даже сдавливает
виски.
Тают на коже
в ритме из дрожи
сотни касаний в густой полутьме.
Это забвение, быть
может,
только вот крутится на языке,
как невесомое,
долго иско;мое,
нужное,
точно запах сигар,
смешанный с липовым чаем и мёдом.
Словно осколок
фар,
смотрит задумчиво,
смотрит так влюбчиво
взгляд из-под бровных
дуг.
Я им, как венчиком тесто,
взмучена,
взвинчена, как испуг.
Голосом чутким
в новые сутки
жизнь отправляет беспечных нас,
смятых, как простынь.
Время для шутки:
пятый
рассветный
час...
Всё обуздая
посреди мая,
я выдыхаю последнюю боль.
И на щеках моих прорастают
цветья сирени,
в них — апероль
вкусный до жути.
Вот, ты по сути
пьешь его.
Губы — нежней, чем атлас.
То ли когда-то
кто-то
забудет?
Вспомнится
-вечность-
раз.
05.22
В потоке
© Copyright: Анна Меркульева, 2022
Свидетельство о публикации №122053107355
Свидетельство о публикации №122053107355
Рецензии