Он с поля шёл. Обычный человек...

Он с поля шёл. Обычный человек.
Спешил домой к семье — жене и детям —
ничем не отличаясь от других.
Но, видимо, Господь его отметил.
Из множества людей он избран был
тяжёлый крест нести. Тропа по склону
вилась к вершине. Там, в конце пути,
согласно древнеримскому закону,
сегодня надлежало умереть
тому, чью речь он слышал в пересказе.
Никто подобных слов не говорил,
спасая тех, кто мучался в проказе,
и кто был слеп, и кто расслаблен был.
Крест тяжкой ношей пригибает плечи.
Там, где-то впереди, бредет Христос,
готовый с Богом к долгожданной встрече.
Не разглядеть. Стекает пот по лбу
и ест глаза. Взлететь бы легкой птицей,
взглянуть хотя бы сверху на Того,
кто о любви учил людей молиться.
Но крест напоминает о себе:
брус деревянный заменяет крылья,
и волосы поникшей головы
посыпаны уже дорожной пылью.
И кажется, не хватит сил дойти,
но впереди идущему не проще.
Он, говорят, рыдал последний раз,
когда был предан в Гефсиманской роще.
Последние шаги. Вершины горб
встречает ветром. Тучи мчат по небу.
Крест сброшен. Сесть бы здесь, передохнуть,
сжевать кусок подсушенного хлеба,
но наконец сбывается мечта:
Христос — Он рядом, протянуть лишь руку...
Как Он велик, как искренен, как прост,
спешащий к Воскресенью через муку.