Голос-патока, голос-золото...

Голос-патока, голос-золото, голос-лето, пурпурный шёлк. От тебя я укрылась холодом, как ты снова меня нашёл? В ноты сердца, смотря, не верила, как снежинки, ловила ртом - голос-бронза, струна и дерево, голос-чёрный кубинский ром. Не считаясь с моими зимами, ярче майской возник грозы по-цветаевски кратким именем, зябкой льдинкою на язык, новой песней, стрелой упавшею - следом солнечного луча... На немом языке кричавшая, я смогу ли с тобой звучать? Я смогу ли весне не хмуриться, слушать, будто пасхальный звон, голос-дождь по пустынным улицам, голос-шум океанских волн, чувства сильными брать аккордами, делать шансом любой запрет, быть, как прежде, спокойной, гордой и не фальшивить в своей игре. А когда-нибудь, как захочется просто длиться и целовать, то беречь, что ещё не кончилость, не сказать - подбирать слова, долгий вечер бездельем, скукой ли проводить и свести на нет - чтобы нам, истомлённым звуками,

вдруг остаться бы

в тишине.